Die Glutasche
ist unser Fundament. Unsere elementare Basis. Ein Bestandteil, aus dem wir geboren werden. Zuerst wird alles verbrannt und dann erst, ganz am Rande des Abgrunds, am Ende aller Dinge, dort irgendwo, in absoluter Stille, wo nur noch die Dunkelheit wie ein Echo klingt, — dort finden wir zu uns wieder.
Die Marionetten.
Und vor uns ein unübersehbarer Horizont, ein spürbar unendliches (und dunkles) Meer. Nur wir sind es (jeder einzeln), die unser Papierschiff vor sich her schieben.
Während die Spinne ihren goldenen klebrigen Faden spinnt, sind wir stets nackt, stets immer und fort sind wir die Marionetten, die die Glutasche dringend notwendig haben.
Unser Abdruck verbleibt nur in der Hand,
der stillen Hand.
Nur sie hinterlässt eine Spur.
Einen Fußstapfen.
Dort ganz an allem Abgrund.
Und während die Vermesser vermessen, die Abstreifer abstreifen und die Schnüffler schnüffeln, fragen wir: Bist du mein Engel?
Bist? Du?
Mein Engel?
